Стефан

…Мы долго блуждали по просёлочным дорогам, сворачивая то вправо, то влево, то возвращаясь назад, к тому месту, откуда свернули, но всякий раз оказывались совсем не там, где предполагали. Ни карты, ни компаса у нас не было, и полагались мы на собственную интуицию, в тот день явно нас подводившую, да на шоферскую память Ивана Чередникова.

- Где-то здесь… - нерешительно изрекал немногословный Иван. – Горочка где-то здесь была, а за ней – поворот направо. Точно, направо, я хорошо помню…

Но таких горочек и таких поворотов мы миновали уже около десятка, а район сосредоточения, где согласно предписанию мы давно должны были быть, не приблизился к нам ни на шаг.

Как назло не было связи. Обе армейских «стопятки» многозначительно молчали, никто не отзывался на наши позывные: «Ферма, Ферма! Я - Прыткий, приём…». А в углу диапазона коротковолновой «сто четвертой» наяривал беспечный польский джаз. От этой не к месту весёлой мелодии, которой наслаждался невозмутимый радист Боря Грязнов, мне было как-то не по себе.

В придачу ко всему мы напоролись то ли на гвоздь, то ли на проволоку и проткнули шину. Напасть эта случилась с нами неподалёку от хутора, черепичная крыша которого живописно краснела среди старых платанов, обступивших его с трёх сторон. К нему и свернули, шурша порванной резиной по заляпанному коровьими лепешками просёлку. Когда машина уткнулась в жердяные ворота, я еще раз попытался связаться по рации с ротным:

- «Ферма!, Ферма! Я - Прыткий», приём... Ферма, Ферма, я – Прыткий... - Но ничего, кроме глухого, как морской прибой, шума эфира и в этот раз не услышал в ответ.

Пока Иван Чередников звенел ключами и гремел домкратом, меняя лопнувший скат, машину нашу облепили откуда-то взявшиеся пацаны, подозрительно похожие на цыганят. Самый шустрый из них занял моё место, нацепил на кудлатую башку наушники, нажал на тангенту и завопил: «Прылка! Прылка!», переиначив подслушанный позывной на свой лад. Двое других расторопно расчехлили автоматы, притороченные к металлическим стойкам армейского «газика» и уже изготовились брать машину штурмом.

Свирепо рявкнув на них, Боря спугнул чумазых конкистадоров, отбежавших, впрочем, не далее чем на пару шагов, водворил на место автоматы и пошел к хозяину выяснять, что к чему…

Вернулся он от него заметно погрустневший.

- Ни черта они тут не знают и по-русски не понимают или притворяются, что не понимают, - сказал он.

- Пан жолнеж потерял армию? – участливо спросил его шустрый, блестя чёрными, как антрацит, глазами и шмыгая носом…

- А ты, что, шпион, что ли? И знаешь, где армия? – насмешливо спросил Боря.

- Я, пан жолнеж, не шпион…   Я малчик… Но я ведам.

- И что же ты ведаешь? – поинтересовался я.

- Хвилечки ниц, пан, зачека, - быстрой скороговоркой пробормотал Шустрый и убежал домой.

Мминуту спустя он воротился с потрёпанным географическим атласом и чёрным эбонитовым компасом, захлёстнутым по-командирски на правой руке. Компас придавал мальчугану вид решительный и серьезный.

- А что? Может и вправду покажет…

- А-а, чем черт не шутит… Поехали.

- Ну, Сусанин, указывай путь.

Шустрый, не колеблясь, занял сиденье рядом с Иваном и, глянув сперва в атлас, а потом на компас, неопределённо махнул рукой в сторону дороги. Машина тронулась, вырулила на асфальт. Качнулись и пропали из виду платаны, хуторские постройки, махавшие нам вслед ребятишки…

Мы миновали один перекрёсток, второй… На третьем по указанию Шустрого свернули вправо. Он напряжённо вглядывался вдаль, то и дело переводя взгляд то на компас, то в захватанную пальцами страницу школьного атласа. Ещё один поворот, ещё одна горка, ещё одна…

На третьей Иван остановил машину.

- Слезай, Сусанин, приехали.

- Там… Там армия, пан жолнеж.

- Без тебя знаю, что там. Дойдешь до дому?

Шустрый утвердительно кивнул кудлатой головой, по-взрослому крепко пожал каждому из нас протянутую руку.

- Дзенкуе, пан, дзенкуе…

- Чем наградить тебя, герой? – спросил я.

Он умоляюще глянул сперва на меня, потом на Борю и на Ивана…

- Пан, дай значку… И мне, и Янеку, и Мишке…

- А тебя-то как зовут?

- Стефан…

- Стефан Баторий?

- Ни-и, просто Стефан.

Я порылся в карманах, достал армейскую пуговицу и пару купленных в военторге эмблемок с красной звездочкой и золотистыми молниями (я собирался заменить эмблемы на парадном мундире) и протянул Стефану заслуженные им награды.

Он тут же привинтил одну эмблему к рубашке, спрятав оставшиеся сокровища в карман, и, выпятив грудь колесом, провозгласил:

- Я - русский жолнеж… Солдат!

- Да ты, брат, не солдат, ты – настоящий генерал, - похлопал я его по плечу. – Покажи-ка мне свою навигационную амуницию.

Шустрый гордо вскинул два пальца к виску, блеснув пустым, совершенно пустым циферблатом неисправного компаса с красно-белым штрихом стрелки, неподвижно лежащей на боку, и подал мне атлас, открытый на странице, где чёрным по белому было крупно выведено на латинице: «Африка: Того, Камерун»…

Опубликовано в книгах: