18 декабря 1966 года. Воскресенье.
С сегодняшнего дня, пожалуй, начну писать дневник. Глупые люди, они включили меня в свою дурацкую песню. Ну что ж, они еще посмотрят…Из-за них ведь я не пошел на вечер. Сидел и скучал дома. Сегодня позвонил К. С ядовитой ухмылкой мне сказал об этом. Как я его ненавижу в эти минуты! Он охломон и даже подлец немного. Даже Г. хотя и говорит, что считает меня своим лучшим другом, но я почему-то ему не верю. Он красив. Умен. Но уж слишком высокомерен. И за это я его ненавижу в душе. В него влюбляются многие девчонки. Его боготворят. Он ……… А я … Жалкая пародия. Боже, почему я такой? Мне скоро семнадцать. Скорей бы уехать куда-нибудь. Сдать экзамены. Стать, наконец, независимым. Я стремлюсь к этому всю жизнь…Когда я пишу, меня одолевает столько мыслей, что я просто не в силах их все записать. Это наверное потому, что я никому по-настоящему не открывал свою душу. Я доверяю свои мысли только бумаге. Она будет молчать, пока ее никто не прочтет. А от этого я постараюсь уберечь свой дневник